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Essenza passata
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Non so se è un sogno o un ricordo.
Le impressioni di un tempo sono sfumate a tal punto da essere oniriche o, al contrario, il sogno era tanto vivido da essermi rimasto appiccicato addosso.
Sono bambina, gioco con i miei amici nel cortile, vicino casa. Mia madre mi guarda dalla finestra. Ridiamo, parliamo con parole imperfette, il mondo intono a noi gira veloce. Arriva il tramonto, il sole s’infiamma, poi sfuma via. All’improvviso il cielo è nero e i miei amici non ci sono più. Non è rimasto più nessuno per strada. La luce arancione dei lampioni riflette sulle finestre buie e sulla giostra che non cigola più.
Foto di Valeria Gentile
Didascalia di Nadia Rosato
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